一样，”安德雷半真半假地揶揄了几句，才收敛起懒洋洋的微笑，“两年过去了，大多数时候我觉得自己过得还不错。我喜欢现在的工作，也感觉自己做的事是有意义的。但是——”
    他将杯中透明的酒浆一饮而尽。
    “偶尔，毫无征兆地，我还是会突然想起来，然后不禁开始想象一些愚蠢的‘如果’，再然后，我会又一次地记起，安东尼娅已经死了。死透了。我第一段认真对待的感情在开始前就结束了。”
    兰波看着安德雷，良久失语。
    他仿佛分裂成了数个近似又不同的个体。一个对安德雷感同身受，因为闪回似的疼痛而颤抖，进而生出同情和体谅，甚至还有一丝感激——他人的痛苦总能让他获得不可思议的解脱。他不是特例，甚至不是真的有资格痛苦的那一个。他不真的感到痛苦。伤口已经愈合，甚至于说不曾存在过。他原谅一切，因此无坚不摧。另一个兰波则恼怒起来，无声地斥责安德雷，失去亲人和失去追逐的对象是不同的，一方定然比另一方更浅薄，但这声音很快就被第一个压下去。还有一个兰波则漠然地悬在身后，注视、观察、分析、整理着冲撞矛盾的思绪。
    而隐匿在三方以外的暗处，还有一团混沌的念头蠢蠢欲动。那与安德雷说的
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