文帝喃喃自语，却不知是忧是喜。合上密报，闭上眼睛，昭文帝却感觉脑袋中似乎有一把大铁锤在一下下地重击，每一次都是同一个声音，那个他今生最为痛恨的名字，那个毁掉了自己一切的人――欧阳飞云，他只想把他磨成粉，烧成灰，让他万劫不复。但为什么把那人送入地狱后，自己仍不能心安理得地忘掉一切？为什么已将他放逐到再也看不到地方，他却仍在心里脑里盘踞不去？为什么这样刑罚本是那人自作自受，自己却还盼望着再得到他的消息，他活着的消息，哪怕这消息是来自地狱的最深一层？

    为什么？为什么？为什么自己已用尽所有的手段，仍是徒劳，为什么他竟然还没有屈服？难道自己就真的拿他无可奈何？昭文帝暗自追问，却不敢也不能去想这答案。自己在逃避什么？又在抗拒什么？他也曾竟夜狂欢，他也曾借酒消愁，但每到酒醒人散，这名字刻划下的痕迹就更深了一分。后宫嫔妃们千方百计地献媚邀宠，但为什么自己拥红倚翠，心中却空空荡荡，象是再也找不到生命的归依？

    也许最好的办法就是不闻不问，就当他从来没有存在过……“这怎么可能？除非朕死……”死？想到这个字，昭文帝突然间觉得头痛得象是要炸开，抱着头，他知道这是长期失眠的结果。他已记
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