瑜伽士，为什么面对那些训练有素的杀手居然没有死？真是因为他们练功的功夫里有一些独到的绝技，还是……他可能与今晚的刺杀有关系？

    “你，跟我回去。”沈清尚指了指谲，撂下一句话后，转身走出了浴室。

    流音

    修长而骨节分明的手指在黑白琴键上弹跳游弋，优美的琴音像月光一样倾泻出来，溢满了偌大而空旷的二层别墅。沈清尚闭着眼睛，思绪仿佛沉浸在琴音里。

    记忆里，一双指腹上覆着厚重枪茧的大手渐渐盖在了他修长白皙的手背上，少年柔软温热的后颈上被短而细密的胡渣摩得有点儿痒，十五岁的沈清尚闭起眼睛，深吸了一口气，空气里充满成年男人浑厚香醇的雪茄烟味儿。他顿了顿，轻轻地抽回手，缩起来抓住了自己衬衫下摆的衣角。

    黑石饶有兴致地看了他一眼，便转过头去把雪茄烟潇洒地往嘴里一叼，甩开了胳膊弹了一曲即兴爵士，弹到兴起处，十指翩动翻飞仿佛落珠看不见停留，而那指尖始终完美控制着力度，一曲终了，他复用两指夹着雪茄的时候，那半截已灼烧成灰的烟身居然没有丝毫散落。

    黑石享受地抬起头，眯着眼睛吐出一个歪歪扭扭的烟圈儿。

    那一个飘飘忽忽的烟
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