“嗯嗯，罗卡先生的文名，我早已仰慕多时，还曾经于杂志上看过你的三行诗……”

    辛普森微笑着，递了纸板与钢笔过来，塞进罗卡手中。

    罗卡的听觉已经有些迷糊。

    周围虽然是在白天，一个文学沙龙。

    但在他眼中，那一道道人影变得斑驳而疏离，宛若夜晚黑色树木的枝丫。

    那众多的声音，也变成了暗沉沙哑的低语。

    噼啪！

    火光炸裂，那是篝火，那是一道道黑色的人影，还有略显癫狂的呓语……

    一种渴望，如同积蓄在胸膛一样，不可遏制地就要从笔触间迸发而出。

    罗卡拿着笔，以一种梦游般的姿态，在纸张上开始写下自己的诗作。

    不，这不是他的诗作，而是原本就铭刻在他体内，铭刻在他精神中的，此时，不过是借着这种姿态，重现于世间！

    ‘罗卡还能写诗，看来是没事了，就是状态有些狂热啊……’

    史都华德心里嘟囔了一句，凑上前去，看到纸张之上，一道道略显凌乱的字句。

    前面的一塌糊涂，根本看不清楚，宛若小孩的随手涂鸦，写了几个单词，又被飞快划去。

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